Anatomia de um Amor

Longos e finos dedos são os teus
Enleiam-se, tenros, nos meus
Nas mais frescas carícias
E singelas delícias.

Cruzam-se os nossos olhos castanhos
A caminho dos lábios um do outro
Até que, em ternura,
Adoptamos o silêncio.

Poesia

Eu não quero escrever poesia. Eu quero fazer poesia.

No meio de nada

Sentado no meu íntimo
Olho para as flores dos meus dias
E vejo cair as pétalas do tempo

Sob as nuvens da memória
Desço, imparável, o rio do destino
Desejando um cais nas suas margens

Rosa

Deita-te ao meu lado, amada
Até esta vida estar acabada
Diz-me que gostas de mim
Vamos sonhar que não temos fim

Fiquemos, abraçados, a ouvir música
Em pura sintonia lúdica
Vamos pensar no céu azul
E no amor arco-íris

Quem é o Poeta?

O Poeta é aquele que colhe poemas no jardim das palavras
Pode ser um mendigo esfarrapado
Num ilustre fato de poesia
Escrever lágrimas secas
E sonhar com maresia
Ou pode ser o apaixonado
De sorrisos colorado
Em versos de alegria
E toques de magia
Seja ele quem for
É aquele que fala sozinho a linguagem universal do sentimento

Modelo Lírico

Aceitas posar para um poema
como quem posa para uma pintura?

É olhar-te deitada
em pose sentada
Vestida elegante
nua e fascinante

Olhar-te em silêncio de admiração
e escolher as palavras
de uma poética composição

Aceitas por um dia
ser, viva, a poesia?

Mui Nobre e Sempre Leal Cidade de Lisboa

De Portugal a capital
Da Europa a mais ocidental

Amena face continental
De salinos lábios oceânicos
Beija-me com a tua História
Conta-me as aventuras de ti

Treva

A morte é a nossa sombra invisível
O nosso destino infalível
Véu negro da consciência
Ignorante da inocência

Estupro de ânimo

Espírito profanado
Pensamento maculado
Pudesse algo ou alguém
Beijar as feridas desse coração

O Deus entre muitos
O tempo que dizem tudo curar

Sagrada é a mortalidade
Mesmo se foge a humanidade
Daquele que está em guerra
E como humano erra

E pelo funesto delito carnal
Um eterno luto sideral

Goa

Foi infeliz a invasão a Goa (pela União Indiana) em Dezembro de 1961.
Entendo perfeitamente o conceito de território ultramarino, e uma invasão daquelas equivaleu praticamente a invadir qualquer outra região do Portugal Continental.
Houve algumas condenações internacionais à acção indiana, mas quando não há respeito, nada feito.
Aceito que as ideias político-geográficas mudem, mas não é digno atropelar a soberania de um país e ignorar a história de uma terra.

Não me parece que fosse de todo descabido ter-se feito em Goa o que em 1999 se fez em Macau com a China, uma transferência de soberania e um período em regime governamental especial, mas certamente que Salazar nunca considerou esse fim, ou não era possível por alguma razão.

Outro cenário que podia também ter-se desenhado seria aquele que mais de uma década depois aconteceu em Timor-Leste (invadido em 1975 pela Indonésia), o qual, consciente das suas diferenças em relação à Indonésia apontou para uma independência que por fim atingiu em 2002.
Uma decisão dessas teria de ser a maioria do povo de Goa a tomá-la, mas a História assim não seguiu.

Debrucei-me sobre este assunto porque Goa sempre foi um dos mais característicos territórios portugueses na Ásia, e hoje podia ser mais um distinto e legítimo país independente membro da CPLP ou um território sub-nacional de língua oficial portuguesa (como Macau).

Goa, actualmente, é o mais pequeno e o mais próspero estado da Índia.

Pode ver-se neste sítio uma colecção de propostas (aprovadas em 1967 sem nunca terem entrado em uso) de bandeiras para os principais territórios portugueses ultramarinos do século XX.

Da Adolescência

Espelho

Alto e magro, uma figura distante
Olhos e cabelo escuros e pensamento incessante
Amante da Natureza e da liberdade
Infindável procura da felicidade

Lembranças de longínquas memórias
Dezassete anos no corpo e duas longas histórias
Uma mente cansada mas sã
Fruto preferido, uma maçã

Cândida

no meu pensamento desfilava
nos meus sonhos brilhava
do meu rosto a dor apagou
dos meus olhos as lágrimas secou

Do chão ao pedestal

o seu encanto não cabe em palavras
se a natureza tivesse voz
espalharia no vento a sua graça
e desenharia nos oceanos o seu rosto

Rodeada de Primavera

que divinal silhueta eu vi
sob o ameno sol primaveril
a solidão que eu senti
no auge do mês de Abril

Loirinha

gostaria de ficar
no amarelo a repousar
ficaria até a idade me esquecer
até nas feições me perder

Escrito (com algumas alterações) nos idos anos 90 do século XX.

Entardecer

És como era ser
nada esperar
e com o ocaso brincar

Besouros dourados sobre a erva alta
Quadro de infância
na minha memória pendurado

Dançava a noite com o dia
O tempo não era tempo
era apenas tempo